Kishori Amonkar overlijdt: 'Ze was constant aan het experimenteren, op zoek naar een nieuw canvas, kleuren'

Hindoestaanse klassieke muziek doyen Kishori Amonkar, die maandag stierf, laat een rijke erfenis en een diepe leegte achter

IN GEWELDIG BEDRIJF: (Van links) Kathak-danser Sitara Devi, Hindoestaanse klassieke vocalisten Manik Verma, Kishori Amonkar, Prabha Atre, Saraswati Rane, Gangubai Hangal en Mohiniyattam-exponent Kanak Rele

Het overlijden van Kishori Amonkar op maandag heeft een leegte gecreëerd die moeilijk te vullen is. Muzikanten zoals zij worden maar één keer in je leven geboren. Mijn vader Wamanrao Sadolikar en Kishori tai's moeder Mogubai Kurdikar waren beide studenten van Ustad Alladiya Khan, oprichter van de Jaipur-Atrauli gharana. Ik herinner me dat mijn vader eens een bandish aan het afbakenen was in Mallkauns voor Mogubai en een jonge Kishori-tai in de hoek stond te kijken en te luisteren. Ze pakte het in een mum van tijd op en presenteerde het zoals het was. Daarna zei mijn vader: 'Bahut tez hai aur bahut aage jayegi'. 'Tez' betekende dat ze het vermogen had om te vatten wat ze hoorde. Maar wat interessanter was, was dat ze zou onthouden wat ze had geleerd, erover zou nadenken en ermee zou innoveren. Daarom nam ze zoveel dingen van zoveel gharana's en presenteerde het op haar manier. Terwijl haar moeder haar de khayal gayaki van Jaipur-Atrauli gharana gaf, leerde ze ook van Anwar Hussain Khan van Agra gharana, Anjanibai Malpekar van Bhendi Bazar gharana en Goa's stoere Balkrishnabuwa Parwatkar. Ze nam deze interessante dingen uit elke gharana en creëerde een 'Kishori gayaki'. De emotionele transcendentie daarin was altijd indrukwekkend. Maar als je de technische details gaat onderzoeken, zijn ze zo moeilijk te begrijpen omdat ze van zoveel plaatsen zijn genomen. Voor haar was er geen concept van gharana, alleen een continuüm van noten.

Ik herinner me nog de eerste keer dat ik haar hoorde. Het was 1960 en het concert vond plaats in de aula van de Chhabildas School in Dadar in Mumbai. Ik was 10 en was met mijn vader meegegaan. Ze was toen extreem mager, met zeer scherpe trekken. Ik herinner me duidelijk die lange vlecht die om haar middel bungelde. Als 10-jarige, die de basis van raga's had geleerd, vond ik haar fascinerend. Ik kende de grootsheid van die bandishen niet, omdat ik ze kende, maar wat haar stembanden met dezelfde bandishs deden, intrigeerde me tot in de kern. De scherpgerande harkats, die spiralen van taans, zijn onvergetelijk. Maar de eerste keer dat ik haar ontmoette was tien jaar later, op een muziekconferentie in Mumbai. Ze woonde mijn concert bij, waar ik een bandish zong in raga Kedar. Ze kwam naar me toe na het concert en zei: 'Ik dacht dat Jaipur-Atrauli gharana met mij zou eindigen, maar ik ben blij dat je mijn moeder trots maakt'. Ook al was dit 1970 en ze was toen nog erg jong, haar uitspraak deed er toe, want mijn hart wist dat dit van iemand kwam die zo enorm briljant was. Het was zo interessant dat haar zorgen notities waren en geen raga's.

gigantische groene rups met hoorns

Ik heb nooit het humeur begrepen waar mensen over praten. Ik herinner me dat er een privéconcert was in het huis van een gemeenschappelijke vriend en dat ze na het concert een lunch organiseerden. ‘Ze zei: nee, ik ga niet eten. Wanneer zei ik dat ik wilde lunchen’. De arme man was stomverbaasd. Toen kwam ze naar me toe en zei: laten we gaan, ik laat je vallen. Onderweg begon ze me te vragen naar mijn opleiding. Ze zou zeggen dat alle artiesten moeten worden opgeleid, geen enkele artiest mag analfabeet zijn. ‘Anders eten mensen je op’, was haar zin. Ik denk dat de kern ervan de ervaringen waren die haar moeder had. Mogubai was iconisch, maar werd soms niet goed behandeld door de organisatoren. Ik ben blij dat Kishori tai zo kieskeurig was over het respect van een artiest en de omstandigheden waarin hij/zij moest optreden. Vaak sprak ze in het Engels, zodat mensen haar serieus namen. Ze was erg kieskeurig over het geld dat ze in rekening bracht. Alles was op haar voorwaarden. Ze wist hoe het voelde als de dingen niet naar wens waren, omdat ze haar moeder veel geld hadden gekost.

Ze had het er vaak over dat ze van Kesarbai Kerkar wilde leren en dat ze het er niet mee eens was haar les te geven. Dat deed haar diep pijn. Soms voegde ze een ander element toe aan een raga waarvan je niet eens kon vermoeden dat het mogelijk was. Optreden was als een speeltuin voor haar, ze zou constant experimenteren, een nieuw canvas vinden, zelfs nieuwe kleuren. Ze daagde haar publiek en critici uit en genoot ervan. Een eenvoudig persoon, ik heb haar nooit zware sieraden of zware sari's zien dragen. Ze wilde nooit dat iets het publiek afleidde van haar sadhana. Het is hartverscheurend vandaag om iemand zoals zij te verliezen. Er zal nooit meer een Kishori Amonkar zijn. Wat ze achterlaat is een schat aan haar muziek die nog lang zal worden herinnerd.

foto's van bladeren van bomen